LACA DE UÑAS

Escribir como sinónimo de pensar es una mierda. Yo, Marina Pessoa escribo como sinónimo de soltar lastre. Cada vez que escribo algo, pierdo peso. Lo he comprobado. Entre 300 y 500 gramos es lo que pierdo. Si escribiera mucho podría llegar a desaparecer.

Hoy ha venido la policía a casa. Me he asustado, claro. Llaman a la puerta y abro ingenuamente, nunca miro por la mirilla, ni pregunto, son tan pocas las veces que suena el timbre de mi puerta que cada vez que lo oigo, corro a abrir, me encantan las sorpresas. Hoy no. Eran un hombre y una mujer, muy amables pero con la condescendencia que ejercen los que se creen superiores. Me preguntaron por el accidente de la oficina. Sólo querían saber, eso dijeron, porqué yo no estaba allí, porqué a mí no me envenenaron. No lo sabía, les dije, lo único que sabía: yo no estaba. Dónde estaba me preguntaron, una tarde a la semana asistía en la planta octava a un programa de Team Training para aumentar la productividad en mi startup... ya sabéis, desarrollo de las TICS para conseguir la escalabilidad, mi jefe es un business angel. Se quedaron bocas, puede repetir, me pidieron mientras sacaban su móvil y me preguntaban si podían grabarme. Haciendo un curso en la octava repetí.  Me acosaron a preguntas, que si había visto algo raro, que si mi jefe tiene enemigos, que si la empresa tiene problemas, que si han echado a alguien estos últimos meses... Contesté a todo lo mejor que pude. 

Tengo que tener cuidado.

No sé si estoy en su punto de mira pero he de ser muy cuidadosa.

Tengo que reconsiderar estrategias. Me tomé un chupito de vodka del que tengo en el congelador, me lo trae una amiga polaca, es vodka casero, una bomba. 

Tengo que tener cuidado. No quiero acabar en la cárcel. No podría vivir sin mis paseos por la ciudad ni sin mis noches de vino y tapas con Rosa, mi amiga italiana. 

Hoy he tenido que contenerme. Casi le aplasto la cara a una gilipollas que se cree más lista que nadie. Le tengo mucha manía, la conocí en el orfanato. Estuvimos años sin vernos y de pronto un día me la encontré en la peluquería, hace las uñas. Es mayor que yo y siempre cree que ha de enseñarme todo en la vida. A ella no le cabe duda, cree que las cosas como ella las hace son como deben hacerse. Su opción política es por supuesto la acertada, aunque la cambie cada 15 días. Si hablamos de la casa, ella te puede decir cómo lavar la ropa y cómo doblarla para que se mantenga nueva, tienes que echar tal detergente, mezclarlo con no sé qué suavizante, tenderla del revés, etc, etc... Si quieres pedir aumento de sueldo, ah, entonces, y aquí viene su tema favorito, has de usar la psicología, observa a tu jefe, me dice, yo uso mi inteligencia, yo conseguí... ¡pero si hace las uñas en una peluquería! Pero te hace callar porque ella lo sabe todo. Habla con una seguridad de sí misma que la odias a la primera frase.  Nada más verla lo tuve claro, echaría un bote de laca permanente de uñas en su copa de ron y frutos del bosque. Le dejaría la garganta laqueada como los chinos hacen con los patos. Me contuve. Tuve en cuenta la visita de la policía y decidí que no debía matar, solo herir.  Y no lo haría hoy, sería mañana.

Hoy 250 gramos.

EL METRO Y M. PESSOA

Iba en el metro leyendo algo en mi móvil  y oigo:

"Esperaré a que tú lo decidas". "Si salimos los dos juntos tendremos posibilidades".

¿Qué es eso? me pregunto y levanto la cabeza. ¿ Alguien está viendo una película con el volumen activado? ¿Sin cascos?

Música de suspense. Unos cerrojos, una trompeta que lanza un aviso. 

Una puerta que se cierra, violines ascendiendo, el ring de un teléfono...

Sí, el ruido viene de aquel móvil. Es un tío que está sentado frente a mí, treinta y tantos. 

Chico, pensé, un poco de pudor, que nos estamos enterando de la mierda de películas que te gustan...

Y sigue con la matraca: "Acabo de despertarme, no te muevas del sofá,"
"Mi matrimonio dura 20 años." Más violines, muchos violines más.

Entonces se lo suelto de golpe: La mata, le digo, secuestra a su hijo y cuando va a buscarlo, la mata.

Me mira flipando, "¡Eres imbécil tía!"
Hombre, así te la ahorras, es malísima. Si quieres ponemos música, yo soy más de escuchar música y a ese señor que está a tu lado seguro que le encantan los boleros,  voy a poner uno... de los Panchos, ah, no...  Juan Gabriel que da más grima.

Se abren las puertas y el chico hace ademán de bajarse. Yo, Marina Pessoa me interpongo,.
No, ahora tienes que escuchar esto. El chico mira a su alrededor pero el resto del vagón apoya la acción con su silencio.
"Tengo que bajar, es mi parada", dice.
¡No!, nos vamos de discoteca hasta el final de la línea, eso te lo aseguro yo y acerqué con sigilo mi navaja a su estómago. 

Las puertas se cierran.

"Filósofo es el que ya no se queja" dicen que dijo María Zambrano. 

Soy una filósofa.

AMAR

Esta mañana me desperté muy temprano, eran las seis y media. ... algo raro me pasaba... en el pecho, una presión, como si un golpe me estuviera acariciando el pecho, acariciando ¿un golpe? No entendía nada...

La habitación estaba a oscuras, como siempre a esas horas, yo resguardada del frío dentro de mi maravilloso edredón recién robado. Tardé en darme cuenta. Lo sentí cuando fui a levantarme... era tan extraño...

Sí, hoy, jueves, un jueves cualquiera, de un año cualquiera, hoy, jueves, yo Marina Pessoa me he levantado con "ganas de amar".

Sí, esa era la sensación, una sensación muy lejana, quizá alguna vez la haya sentido pero no de la manera que la sentí este jueves.

Llevo años odiando. Cada herida, desde el momento que llegué al mundo, se ha convertido en odio y el odio se ha convertido en sombra y perfil de mí misma. Y hoy, muy extraño, me he levantado ¡¡¡deseando amar!!!  

No sabía qué hacer, en concreto no sabía si tenía que hacer algo. Me levanté, me lavé la cara y me miré al espejo, nada, mi cara era la de siempre... Hice café, ¡qué bien olía! 

Salí a la calle, me entraron ganas de hablar con Fiona. Cogí el teléfono y marqué su número, ya le dejaban usar el móvil en el hospital donde convalecía de una rara afección estomacal. Me alegré de oír su voz, era tan suave, acariciaba... ¡qué raro, era como un empujón que me acariciaba! ¡La misma sensación que había tenido al despertar!¡el mismo estacazo! Quedamos. Iría a verla esa misma tarde. 

Caminé durante un rato sin saber a dónde iba. No quería perder esa nueva sensación. ¡Amar! después de haber odiado tanto... 

Y me di cuenta de que el último capítulo que había escrito era el del AMOR. ¿Y si esa era la causa? Ayer noche mientras corregía el capítulo 5 entré en contacto con el AMOR. Sí, eso era, me había afectado el capítulo 5.

Regresé a casa y mientras encendía el ordenador recordé una frase que alguien me dijo una vez, "Marina para ser completa has de ser tú y tu contrario".  ¡Qué tontería! Yo no estaba buscando lo absoluto en mí, no necesitaba completar nada, me valía como era...

...pero esa sensación... me gustaría que se repitiera... que se uniera a mí... deseo sentir el amor... me gusta sentirlo... 

Hoy, jueves, yo, Marina Pessoa, estoy extrañamente bien, como si me deslizara por la vida...

¿Habrá más cadáveres? No lo sé. El amar se ha despertado esta mañana. En mí es un suceso repentino e involuntario. 

No puedo prever nada.

Capítulo 5 ¿AMOR?

CAPÍTULO 5 

Amor y pleno entendimiento, esto es para mí una pareja. Si me falta algo de esto, malo; empiezo a machacar y es el principio del fin. También principio del fin es si empiezo a machacarme a mí misma. Yo, Marina Pessoa lucho en la pareja contra el machaque y sobre todo lucho contra el automachaque.

Amo el amor. Yo soy soltera, no tengo pareja fija y aún no he visto el momento de tener hijos. Es una situación que me sorprende porque en mi infancia en el orfanato no me imaginaba así el futuro. Pero el futuro que yo soñaba no se pudo fraguar.  Los presentes que me tocaron vivir me llevaron por otros caminos.

Mi amiga Pepa posó su mano sobre mi pijama, avanzando con disimulo hacia las partes bajas. Yo, con disimulo también, dejé que hiciese. No había luz en la habitación, madrugada, humedad de primavera y ganas de caricias. Pero aquella mano de Pepa no era lo que yo esperaba. Tenía sueño y la dejé hacer. Fuimos pareja oculta, nadie lo supo, no necesitábamos contarlo. Teníamos la libertad de ser. Y fuimos durante unas semanas. Estábamos en la edad de la pasión, valía cualquier cosa siempre que fuera con pasión. La mano de Pepa no me apasionaba.... y mi tedio a ella tampoco. Mi apatía fue frenando su pasión. Algo entendíamos pero amor no había. Amor fallido. 

Pasión, locura vaginal, amor lujurioso, zumbidos estelares y ataques epilépticos todo eso lo representaba para mí, Raimundo. Su cuerpo no puede ser descrito con palabras, moreno, moreno; la sal del mar siempre cubriendo su piel; ojos claros, azules o verdes, tipo cuchillo que te atraviesa, por supuesto herencia de los vikingos que habían asaltado nuestras costas. Pelo muy corto, rizado, un poco Hermes de Praxíteles, bueno el pelo y sobre todo el torso, aunque tengo que ser sincera y reconocer que el torso de Raimundo era mucho más impresionante que el de la escultura griega. Su torso era lo que me mataba, vamos yo, Marina Pessoa, moría cada vez que veía esos brazos moverse dentro de la camiseta. Pueblo adelante lo buscaba, recorría el puerto, él amaba el mar y yo a él, lo buscaba, lo encontraba, lo seguía, lo perseguía. Fiona Pessoa, mi hermana, oía como nuestros encuentros se convertían en novelas con descripciones detalladas, cómo iba vestido, cómo caminaba, cómo me hice la encontradiza, cómo me había saludado, cómo le había sonreído cómo luego me había mirado mientras yo iba ... Todas y todos en el orfanato sabían de mi obsesión por Raimundo.

Un día Ricardo nos celestinó. Y tuve una cita con él. Supe antes de vernos, por Ricardo claro, que la pasión nos comía a los dos.  

Y nos citamos. Eran las fiestas, nos encontramos en la plaza del pueblo entre decenas de personas y una orquesta que nos atronaba. Nos alejamos del mogollón. Yo, Marina Pessoa con el fin de besarlo sin parar, él con una intención parecida, supongo.  Y entonces, ya cerca del muelle, en el puerto, él habló y yo Marina Pessoa le oí, por primera vez, su voz sonaba cerca y clara por primera vez.  Bueno, clara no, era pastosa, voz de bechamel, voz de fanta de naranja caliente, era horrible... Y ahí cualquier tipo de entendimiento se hizo imposible. Como un rayo que parte la noche, su voz jodió mi pasión asesinándola sin piedad. Me quedé paralizada y, lo peor, sin pasión. Solté la primera disculpa que me vino a la cabeza y huí. 

Otra pareja imposible.

La pareja más larga en esos años, fue un compañero del orfanato, mayor que yo, bajito con gafas, con la cara llena de granos, el tío más gracioso que yo había visto hasta la fecha, nos tenía doblados de risa toda la tarde. Se acabaron las estatuas griegas, comenzaban mis enamoramientos intelectuales, los follamientos de cabeza, que ya me han perseguido toda la vida; soy más de eso, he de reconocerlo. Este en concreto adoraba verme reír y esto por supuesto acabó con nuestra relación. No se puede abusar de actuar para el público, aburres. Sé de actuación, descubrí que mi madre biológica había sido una actriz de provincias y se llamaba Marina como yo, pero la llamaban Nina, pero esta es otra historia.

Raúl, el gracioso de los granos, fue importante, mis primeras grandes experiencias sexuales... aprendí chino de lo que a los hombres le gustaba pero... yo quedé oculta, curioso, ¿verdad? mientras por un lado era su foco en las charlas, en la cama yo no existía para él... tenía una obsesión por correrse que aún hoy sigo sin entender, un conejo de duracell, vamos. Fue también mi primera gran experiencia con el automachaque en la pareja, no veas la caña que me dí pensando en que no daba la talla como objeto sexual. Y me decidí. 

Es decir, yo, Marina Pessoa con mucha premeditación y bastante alevosía decidí abortar "mi vida en pareja", sin saberlo fue mi primer crimen, asesiné algo que no había nacido aún... y no me arrepiento. 

De ahí en adelante he tenido relaciones pero no parejas. Ni pienso.

Capítulo 3 de la novela "VIDA DE MARINA PESSOA"

 

Transcribo a continuación uno de los capítulos de la novela que estoy escribiendo "VIDA DE MARINA PESSOA". En concreto el capítulo 3 titulado "La adolescencia adolece"

El episodio de los ratones había sido definitivo en mi vida. Me sentía protegida. Las demás niñas podían protestar, maldecir y criticar pero para mí y para mis hermanas el orfanato se había convertido en la paz del hogar que nunca habíamos tenido. 

El director apenas salía de su despacho. Se avergonzaba de haber organizado esa insólita granja de ratones. Los chillidos que dieron las pequeñas al ver los cajones del desván atestados de crías de ratones todavía resonaban.  A mí me daba la risa. Las geniales ideas del director para abastecer la despensa de carne fresca no fueron tan geniales como él pensaba. Y se sumió en una profunda depresión. 

La madre Superiora ejercía ahora de modo ostentoso el mando de la institución. Los niños sabían, siempre lo supieron que era ella quien mandaba. Era rígida e implacable, pero justa y esto se agradecía en medio de tanta precariedad. Se respiró un verano tranquilo.

Comimos poca carne, mucho repollo con patatas y tocino, muchas lentejas, muchas manzanas, mucha lechuga. La madre superiora organizaba la intendencia de la cocina como un verdadero militar en época de guerra. "Se come lo que hay" era su máxima. Y no permitía ni una excepción a sus normas. 

El director aceptaba.  En su cabeza de vez en cuando surgían nuevas ideas revolucionarias sobre como...../ 

...Pero, ¿qué estoy escribiendo? Esto no es verdad, bueno, sí, tiene algo de verdad, pero va con disfraz. Yo odiaba a la madre Superiora, la odiaba y ella también a mí. Sobre todo por el incidente del abrigo.  Yo quería un abrigo.  El invierno pasado había accedido a ponerme jerseys de lana bajo la gabardina verde-caca que había heredado de una benefactora y que tenía al menos 20 años... y ahora la madre Superiora pretendía que evitara el frío con un vestido que haría recomponiendo un abrigo viejo de lana que picaba como su puta madre...  Picaba, mucho, era una tela gorda marrón de mezclilla, pintitas blancas que parecían canas surgidas en la tela por el paso del tiempo... ¡No, eso no era justo!...  Este invierno me tocaba abrigo, ella me lo había prometido.

Me llamó a su despacho y con tono lastimero me dijo que el orfanato no estaba en condiciones de gastar porque no tenían ni para comer, que ella llevaba unas botas de hace treinta años con agujeros y el zapatero ya no sabía ni cómo remendar...

No podía, yo Marina Pessoa niña huérfana, no podía aceptar esta circunstancia, ¿Pero por qué no puedo tener un abrigo azul marino como las demás niñas del colegio? ... 

Es horrible esa sensación de comprender que tus deseos tienen que posponerse, taparse como si no existieran.  La madre superiora me hablaba suave, me explicaba con ternura la situación y yo anulaba mis deseos que automáticamente quedaban convertidos en caprichos y mi carácter se alisaba, se desteñía, se  deshilachaba para acabar muerto en algún rincón dentro de mí.  Yo, Marina Pessoa, piltrafa humana, resto descompuesto sin sangre volvía a la fila de las niñas huérfanas con la cara lavada y peinada para no ser vista.

Amaba el orfanato, suponía para nosotras, las hermanas, la supervivencia que no habíamos conseguido hasta entonces. Un plato de comida todos los días, orden, escuela, juegos sencillos, buen trato, amabilidad, calor... pero... 

El director, seguía con el rabo entre las piernas. Frustrado en sus ideas sin sentido, nos inculcaba una única enseñanza, todos éramos tan inútiles como él. No teníamos posibilidad de ascenso social, simplemente habíamos nacido sin las cualidades que un gran hombre debe tener, como él, y esto nos lo inculcaba a fuego, nos lo tatuaba en la piel. Fuimos su ganado marcado. Yo, entonces, Marina Pessoa persona pacata, lo comprendía, como a la madre superiora. Creía y admiraba su intento de perfección.  No sabía.

Hasta que sentí la liberación de los primeros asesinatos, no supe que esa perfección frustrada había generado en mi interior un enorme socavón,  efecto agujero negro.

Nuevo episodio de Marina Pessoa

Marina se quedó atónita. Fiona, calle abajo, se acercaba a ella con una enorme sonrisa. Conocía de sobra las sonrisas de Fiona. Eran puro disfraz.

Fiona se sorprendió, también, al ver a Marina. ¡Qué hace aquí! ¿Quién la invitó? 

Las hermanas Pessoa, dijo Marcelo al verlas, ¡estáis las dos, ¡qué bien!

-No sabía que venías

-Yo tampoco. ¿Quién te ha invitado?

Marina estaba descompuesta no soportaba ver a su hermana mezclada con sus amigos. Era su hermana preferida, con la que compartía sus intimidades más íntimas, sus secretos más secretos y hasta sus frustraciones inconfesables... pero verla con sus amigos ¡no!. Siempre sentía el mismo escozor, si Fiona estaba allí todo le sería robado, su cautivadora hermana envolvería a sus amigos en una red de buen rollismo y positividad que la dejaban fuera, apartada, sola y lo que es peor con un odio fraterno que no sabía manejar.

Y la muerte drástica por voluntad ajena volvió a dibujarse en su mente, ¿por qué no? Porque no asesinar a su hermana, era una labor de limpieza como las que había realizado últimamente. 

Marina se despidió precipitadamente. Entró en una farmacia de guardia. Todavía llevaba en el bolso las llaves de la casa de su hermana.

LA DECISIÓN

Marina Pessoa salió esta mañana a darse un paseo. Estaba harta de trabajar poniéndole voz a gente que despreciaba. Y mi voz, ¿quién habla por mí? se preguntaba. Silencio de muerte, se contestaba. Esto la carcomía. 

Marina Pessoa sabía que no le quedaba mucho tiempo. Debía actuar rápido y con decisión. 

Entró en una ferretería y compró unas tenazas.

Atacó a la primera persona que se cruzó en la calle, era un viejo pescadero, ya jubilado, con una buena pensión que salía todos los días a tomarse un café al bar del barrio perdido.

La novela de la vida de Marina Pessoa empezó a escribirse en ese instante.

La asesina que llevo dentro

Esta mañana yo, Marina Pessoa, me he levantado con ganas de matar. Insomnio. Una imagen durante la noche, mi jefe y su sonrisita, una y otra vez. No lo aguanto, siempre soy yo el objeto de sus bromas. ¿Qué te pasa tarado? ¿No encuentras temas para tus chistes? ¿O es que no creas consenso entre tus amiguitos hombres si no te metes con una tía? Esta tarde yo, Marina Pessoa, antes de hacer el café, pasé por el cuarto de limpieza y cogí matarratas. Luego fui a mi escritorio y empecé a trabajar. Mis colegas de departamento fueron llegando poco a poco. Se volcaron en el trabajo, estamos preparando una oferta importante para la compañía. Con una gran sonrisa, Bruno Pelota recordó uno de los chistiños de mi jefe. Todos rieron mirándome, luego continuaron absortos en sus ordenadores. Llegó el jefe, tan simpático, tan ocurrente... ¿Queréis café pringaos? Lo he preparado, pero yo no quiero, contesto. Ay, qué digna la Pessoa hoy no quiere café. Pues había traído una leche que... Y un coro terminó la frase: ...yo mismo produzco. A las nueve me fui. Alegué malestar general. No quise verlos. Quizá esta noche la policía me despierte pero hasta entonces creo que dormiré tranquila.

AMISTAD

Ayer escribí a X. Ricardo, de Rianxo, amigo de los 16.
Primer hombre-amigo, luz en mi despertar umbrío, digo sombrío, compañero de risas,  juegos,  pies en el mar y Amancios Prada.

Un día quise irme y soñar. Él sin hablar me dijo "no te vayas".
Amé su amor y me fui. Reté al tiempo y a los kilómetros.
Fingí que no pasaba nada.

No pasó,
al menos no pasó de repente.
Viajamos. Caminos distintos. Amigos. Lecturas. Amores.

De pronto, no tenía su teléfono.
¿Vive su madre? ¿Como estarán sus hermanos, su hermana, sus sobrinos?
¿Quien será Eva?

¡Tonta -me dije-  retar al tiempo!

Ayer, cuando escribía me agarré.
Sigo siendo yo y él sigue siendo él.

Eternidad que va y eternidad que viene

¿Por qué será que cuando paso delante de la casa de mi amiga Rosa, muerta hace ya más de dos años, sé que me está viendo y la saludo? Hago un gesto, llevo mis dedos a la boca y lanzo un beso que se transforma en hilo invisible que asciende por la atmósfera y acaba uniéndome al alma de mi amiga Rosa. Ella lo recibe, el hilo nos une, ella está allí, en alguna parte del espaciotiempo. 

Y entonces lo sé: creo en la ETERNIDAD.

Con mi madre esto no me pasa. 

Cuando pienso en ella, y pienso en ella cada día, no pienso en la eternidad pienso en la pérdida. La nombro, a medias... quiero decir que nombro la pérdida a medias. Me duele.
Ojalá se pudiera acompañar a los seres queridos en su último viaje, hubiera acompañado a mi madre...
Pero no, estoy aquí y ella no.

No está y no volverá a estar. 

Y entonces lo sé: me da igual la eternidad.  

Quizá el tiempo, el Gran Igualador, me ha unido al espíritu de Rosa y quizá el tiempo, ese Gran Igualador, no me permite todavía unirme al espíritu de mi madre. No lo sé. 

LA GRAMÁTICA EN MI VIDA

 Me raya mucho que se dirijan a mí en plural. Lo hacemos mis hermanas entre nosotras, somos siete, y tenemos la costumbre de reñirnos en plural, por ejemplo rompo un vaso y oigo: "es que sois muy torpes". ¿Sois? Si lo he roto yo, yo solita. O "Barréis mal, dejáis todo sucio".  Si yo no he barrido nada.

Claro, en mi familia son asuntos de convivencia los que se pluralizan . Pero yo creo que este uso aparentemente incorrecto refleja una realidad muy concreta, "yo si sé y todos los demás sois un desastre"; es decir un yo singular que habla y un plural, el resto del mundo, al que yo le hablo.

Este uso del plural no es incorrecto (aunque jode que te metan en un todo) simplemente refleja una realidad tapada, semioculta. El uso del singular eludiendo un plural también tiene su aquel, por ejemplo: "Me han dado tal subvención" dicho por mi socia cuando nos hemos presentado a algo, un singular que excluye el plural porque refleja un "me lo han dado a mí".
Y siguiendo con gramática y realidades, el uso de los verbos en forma personal o impersonal también es un chiste, nos da datos curiosos de convivencia, por ejemplo,"se nos ha olvidado pedir el butano" en este caso es mi pareja quien habla, y podía haber dicho "me olvidé" , "te olvidaste" o "nos olvidamos" pero usa el impersonal y así ninguno de los dos tiene la responsabilidad de llamar al butano.

Por todo esto, creo que cuando hablamos no nos equivocamos, sabemos bien lo que decimos. 

Lo que no tengo tan claro es que seamos valientes para decirlo tal y como lo pensamos o sentimos. 

Colaboraciones

Entre Nietzsche y yo se me ha interpuesto Arsuaga. Bueno y Millás, pero a Millás no lo considero amigo, bueno a Arsuaga tampoco, pero su profesión me despierta mucho interés y por eso he dejado que su libro se interpusiera entre los sermones de Zaratustra y yo.

A veces uno y uno no suma ni siquiera dos, se queda en cero con algo. Esta unión Millás- Arsuaga no llega a valer lo que su creación individual. No tengo una buena novela y tampoco tengo un buen ensayo. 

La colaboración, a veces no es más que la suma de ambiciones y suele ser menos aventurera y menos arriesgada que la ambición individual. Esto opino yo, que por otra parte siempre colaboro. Me asusta mi ambición individual, no la he mirado nunca de frente. Acudo siempre al trabajo en equipo, es un automatismo aprendido. Desde que nací formo parte del grupo de siete "las 7 hijas de Julián y Charo", y del grupo también de 7, "las siete hermanas", y de un grupo de tres "los de la cava" y del trío Eurotica, y del dúo Amortal ... Y... Y estoy un poco cansada y decepcionada conmigo misma.

Hace unas semanas, un poco antes  de mi encuentro con Nietzsche tuve un accidente con una amiga y pude ver mi cara reflejada en un charco de la carretera. Oh casualidad! Allí estaba mi ambición chafada en el asfalto. Quise ayudarla para que no se quedará allí para siempre y me acerqué a mirarla. Ella empezó a clavarme las uñas, quería engancharse a mí, sujetarme, clavarme sus garfios para comenzar una navegación conjunta. Me hablaba a mí? Quería venir conmigo? Yo me hacía la buena, pretendía ayudarla pero no quería escucharla. De pronto noté un dolor, se me había clavado una uña en el pecho cerca del corazón.

Y aquí estoy en el tren,  ella sentada a mi lado.

Me da igual que las colaboraciones no sean exitosas, a veces las colaboraciones no son para el presente, son puertas que abren futuros.

Amistades que construyen identidades.

Hablo desde el futuro. 

Pero yo, ahora, soy la adolescente sin identidad reconocida. 
Me duele mi presente. 
No sé de qué estoy hecha.
Tengo amigas tan definidas, tan valientes, 

tan rockeras, tan absortas, 

tan complejas, tan juerguistas, tan mandonas...

Y yo, ¿dónde estoy? 

De todos los sitios soy equidistante, de todas las fronteras muy distante.
De todos los grupos soy externa,
de mis pensamientos, interna.

Y van cayendo sobre mí, como gotas de rocío, 

pequeñas grandes amistades que adoran

mi figura, mi sonrisa, mi dulzura, 
mi humor, mi arte del día a día.

Pasa Rafa de Carballo, pasa Fina de A Estrada, 

pasa Xos de Rianxo, 

pasa Chalo, pasa Chus, pasa Chiqui,  

pasan, y al pasar me van marcando.

Desde el futuro te hablo:
una marca te dejaron, una marca o una boya para poder caminar

sin tropezar

pero las marcas son huellas, y las vas a tener que aprender a borrar.

Ayer, hoy y mañana bienvenida amiga, amigo, extraño, 

tu caricia me construye, 

conforma mi identidad. 

Puedo jugar a ser...

para poder luego deshacer. 

CARAMBOLA o el por qué de mi nueva amistad con Nietzsche

Necesitaba subirme a un escenario ya y resuelvo ir directa al grano: comienzo ensayos de un texto de O´Neill, el LARGO VIAJE HACIA LA NOCHE. Todo va bien, lento, eso sí, (es marca de la casa, no acelerar lo que no controlo). Y sigo mi vida,  a la que poco a poco voy incorporando ensayos,  trabajos con la versión del texto, estudio del autor,  lectura de sus otras obras...

Y voy cayendo... lentamente...  en el tiempo... tan caluroso... en el espacio ...en este Madrid tan duro...

Y estoy a punto de convertirme en agua, también podría decir que estoy a punto de licuarme, de deshacerme, sí, de dejar de hacerme,  de dejar de ser lo que yo he construido para mí, lo que he edificado como mi YO.

Cuesta abajo o "caída libre" como diría Iria.

La verdad es que ni yo misma me aguanto, en este momento. No soporto mi agresividad, mi malhumor, mi odio total/absoluto a la Humanidad. Me observo nueva, distinta, sin careta, sin vendajes que oculten, estoy desnuda frente a mi verdad, ¿cual?

O´Neill leía mucho a Nietzsche, lo admiraba, ¿ah, sí? Pues veamos qué dice.

Y aparece "Así hablaba Zaratustra".  Aparece Nietzsche, como parte de la jugada de billar que el destino me tiene preparada.  Nietzsche es la carambola. La bola que se mueve cuando mueves otra bola. Es lo inesperado:

"¡Mirad a los buenos y justos! ¿Quien suscita su odio más enconado? El que rompe las tablas de sus valores, el despreciador, el corruptor, esto es, el hombre creador." (Esto es de Nietzsche, claro)

Y Nietzsche me consuela, oigo que me dice, es tu hombre creador luchando por salir, por romper los moldes viejos que te aprisionan, ¡adelante! atrévete con lo que crees que es el mal, atrévete con tus pensamientos reales... 

también me lo dice mi terapeuta...

27 de Marzo DÍA MUNDIAL DEL TEATRO

Mi padre a veces me llamaba titiritera, lo hacía para mosquearme y
bajarme los humos, me había marchado a Madrid y a él eso le parecía
una traición. Pero cuando me lo llamaba, en su tono había cierta
envidia, yo me había atrevido a perseguir mi sueño y eso él lo
valoraba mucho. Pertenecía a una familia pequeño-burguesa y con mi
atrevimiento toda mi familia se unió a mi sueño, el de la libertad de
ser aunque nadie te entienda.
Mi padre era íntegro y sabía que cualquier trabajo es importante si lo
haces bien y sobre todo si aporta algo a la sociedad...
Existimos desde tiempo inmemorial, en cualquier sociedad hay un sitio
para los “titiriteros”, esos “locos de la cabeza” que nos hacen reír o
llorar o incluso preguntarnos cosas...
Si eres un Sófocles o un Shakespeare, un payaso, un titiritero o una
simple actriz que sepas que la sociedad te necesita. Es hora de estar
juntos aportando cada uno lo que podemos.

VIVA EL TEATRO y VIVAN LOS TITIRITEROS

Paseo, Eduardo Sainz de la Maza

La que nunca quiso nacer

Hubo una vez Una que estaba tan feliz donde estaba, tan contenta con su
vagar constante, con su disfrute divino,... recorriendo su tierra... 
Siempre, todo, era su tierra. 
Estaba feliz.
Una nunca tenía conflictos, no peleaba con otros, 
sólo vagaba y
vagaba.

Una no sabe por qué, nunca lo supo, pero algo cambió.
 Una vibración? Un golpe? Un bache?
No supo que fue, porque Una estaba siempre vagando.
pero algo cambió,
aún cuando todo cambiaba constantemente para Una. 

Y  Una  no pudo entenderlo. todo cambiaba constantemente pero  sin embargo, este cambio no pudo comprenderlo, asumirlo, incorporarlo y...
intentó volver....
intentó volver...

Y todo el tiempo intentó volver, volver, volver... 
volver allí, volver a antes... 
erre que erre queriendo volver...

Era Una,  queriendo volver.
Volver allí, volver a antes... 

Y esto, sí, ya nunca cambió.

Encantada con este proyecto

¿EXTINGUIENDO O EXTINCIÓN?

Si esto, es verdad, 

y me temo que lo es,

entonces es un hecho:

somos una BURRADA de especie.

Pozas de la Pedriza

Agua que corre.

Piedras que salieron a la luz hace miles de años desde las profundidades de la Tierra.

El sol me quema la piel,
tengo que meterme en el agua para calmar el dolor.

Hoy, cuando los baños son una necesidad...  recuerdo
el día que nació Adela y supe que había tenido un renacuajo. De ahí vengo.

EL TIEMPO COMO VARIABLE

Lo que fui y lo que soy me permite ver el paso del tiempo.
Cuando era, estaba tan inmersa en mí misma que no me podía distinguir de los demás, pensaba que éramos todos iguales, todos como yo era.

Ahora que ya fui, veo quien fui, y veo que era diferente de los otros de entonces y diferente de quien soy hoy.

El paso del tiempo es una lupa, te permite ver cosas que no habías visto nunca.







Cuando empezaba  en el teatro pensaba que tenía que conocer íntimamente a los otros actores para hacer mejor mi trabajo y terminaba de ensayar y me metía dentro de sus vidas y dejaba que ellos se metieran dentro de la mía.

Ahora salgo de los ensayos y no me gusta ni decir adiós.
¡Cómo era, cómo soy y cómo seré!

TÁCTICAS MISERABLES

  

- ¿Pares o nones? 

- Nones
- El cuatro

- Gané

- El cuatro es par 

- Ah no, no... pares, quería decir pares.

Homenaje a Richard Attenborough

Me gusta tanto provocar 
que cuando me provocan,  
resto.

Me visto de blanco y soy Gandhi y Ben Kingsley

IRMÁ. A Rosalía que levo dentro.

No colo da miña nai 

   vin a neghra sombra.

Con quinse anos

   pechín os olhos e

soñei que era unha cantante neghra.

Camiños antre as herbas, sen cancelas,

   sen pousadas, sen chinelas.

E sempre onda ti, sombra, ¡ey compañeira!

EL SILENCIO

Me siento Jack Nicholson en "Alguien voló sobre el nido del cuco",  un bufón repartiendo entre  compañeros medio muertos,  conciencia de sí, alegría de vivir,  respeto hacia sí mismos, amor a la libertad... Y como en la película, la respuesta de los compañeros es el silencio y la inmovilidad.... volver a sentarse alrededor de la "Bella" enfermera esperando sus caricias sin corazón.

A veces creo que el bufón está condenado al fracaso en este mundo de cobardes....
Otras veces sueño que el bufón junto al fracaso es mi camino y me veo caballero andante triunfando sobre el éxito.

Las aguas volverán a su cauce, dejaré de ser Jack Nicholson ... o no.
Pero jamás he de olvidar que silenciar algo que no te parece bien es una puta cobardía seas bufón o rey.


 "... por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida,  y, por el contrario el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres."  Miguel de Cervantes Saavedra

Desde el domingo 17 de Noviembre estaremos actuando en "La casa de la portera"

Matías

Matías salió de vacaciones y le dejó a Pedro, exitoso amigo, una caja en la que Matías había guardado su libertad.

A la vuelta visitó a su amigo. Cogería la caja y la abriría. Estaba dispuesto a no volver a cerrarla nunca más.

Cuando se la pidió a Pedro, este ni recordaba la caja de la que le hablaba. Había tenido que mudarse de casa, su novia le había dejado y "sinceramente ni me acuerdo de tu caja ¿qué tenía?"

el sonido esencial

La razón del sonido, el sonido esencial,
la búsqueda de lo que existe en esencia,
de lo que ES para todos,
lo que todos comprendemos.

David, citando a alguien: "ser original es volver al origen"

"¿Dónde está el origen?,
¿Dónde, los puños de mi camisa?"

Lo DESCONOCIDO 3

Me rodea lo DESCONOCIDO.
A mi lado trabajando está sentada Gema, compartimos mesa durante cuatro horas desde hace seis meses. No sé quien es. Creo que es ecologista, creo que es buena, me fío de ella, pero ¿quién es?.
Todo a mi alrededor son cosas DESCONOCIDAS, gentes, lugares, instantes... A veces, en apariencia, creo conocer lo que me rodea, pero, un tropezón, un sorteo, una brisa inesperada, es suficiente para recordarme que todo lo que me rodea es DESCONOCIDO.

Y estoy contenta, ilusionada, mi mundo conocido de color gris-hormigón es sólo un telón que oculta el desconcertante, el asombroso, el colorido mundo de lo DESCONOCIDO que me rodea.

Apenas descorrer un telón...


Oda a lo DESCONOCIDO

Gloria y Aleluya a lo DESCONOCIDO

Lo DESCONOCIDO 2

Y esta noche voy a cenar DESCONOCIDO, a ver si comiéndomelo consigo conocerlo.

Lo DESCONOCIDO huele muy raro,  a ver, ¿a qué me recuerda? ¿Es...? Ay no, más bien se parece a.... no sabría decir si sí o si no.
Me como un trozo, ¡qué sabor más extraño!,  casi dulce, pero... no, tiene una puntita de.... ¡Ay ¡Ay! no es comparable a nada de lo que yo conozco... quizá sabe a...

Nada, no he conseguido averiguar a qué sabe.
Aún estoy digiriendo la cena. Lo DESCONOCIDO me está repitiendo y ni así logro definir a qué sabe.

O no quiero.

Lo DESCONOCIDO 1

¿De dónde viene este empeño humano de intentar comprender
la eternidad a través de lo éfimero?
El tiempo a través de las horas,
La distancia en metros,
El arte en estilos,
El conocimiento en materias
Las personas en nombres....


¿Donde está la sabiduría de conocer sin poseer, de vivir sin encerrar?

En busca de lo desconocido a través de lo conocido.
No, lo desconocido es en sí, ni es el negativo de lo conocido ni es un ente compuesto por partes ya conocidas.

Lo nombro, no lo poseo.
Lo D E S C O N O C I D O es ¿sombra, eco, ráfaga, roca? ¿ pozo, cielo estrellado?.

DOLCE FAR NIENTE

 Qué prefiere usted  el "DOLCE FAR NIENTE" o el "NO PARES, ¡¡¡SIGUE!!! ¡¡¡SIGUE!!!....

ENCUESTA

-MADRE DE UNA NIÑA QUE VA A UN COLEGIO CONCERTADO

"Es lo que yo le digo a mi niña, "tienes que seguir, lo haces muy bien", le doy  premios para que siga, lo dice claramente la nueva pedagogía. Cuando estás educando a un niño si quieres que siga haciendo lo que tú quieres, tienes que premiarle, claro que, la palabra PREMIO es interpretada de muchas maneras y  este es el quid de la cuestión, ¿a qué le llamas premio?... Bueno, pero sí, sí, a los niños hay que darles actividad constantemente..."

-DELEGADO DE  PROGRAMACIÓN DE  "ARS MEDIATICAE",  EMPRESA PUBLICA DE CULTURA.

"Sí, siempre lo decimos, la rueda ha de girar, cuando planificamos la temporada sabemos que hemos de tener actividad constante, los espacios no pueden estar vacíos.
Una ciudad funciona sólo desde la actividad, en ocasiones nos encontramos conque los artistas entran en períodos de silencio, eso asusta, para que no ocurra debemos tener siempre la rueda girando y así acudimos a diferentes estímulos, los premios, los concursos, las carreras de sacos, los puntos por publicaciones, el empleado del mes, etc, etc... "

-WALT FAERNRHOGENG, CREADOR DEL SISTEMA OPERATIVO JUPHITA QUE PERMITE LLEVAR EN TU MÓVIL LOS MOVIMIENTOS DE LAS PLACAS TECTÓNICAS.

"Nosotros sabemos que para que el mercado siga has de mantenerlo en movimiento, nuestra técnica es crear nuevas aplicaciones, a veces inútiles, es cierto, pero muy curiosas.
Ofrecemos un premio tonto, por ejemplo ¿quieres saber el nombre de la persona que acaba de morir? o ¿cuantas personas se llaman como tú en un pueblo de Kansas? Cuando les tienes interesados, ¡zácate! le endosas el premio, el premio es la descarga gratis, así produces movimiento"

-BERNARDO HIJO DE OLEGARIO Y FUENCISLA.

"Far niente que es? estar tumbado a la bartola, verdad? Pues yo soy de tumbarme a la bartola... y si es posible tumbarme a la bartola viendo el horizonte; que el horizonte sea la raya del mar, o una línea de montes, me da igual, hombre claro, prefiero estar tumbado bajo las estrellas, pero la distancia es fundamental, es la que produce el pensamiento, de eso no tengo duda.
¡¡¡Tumbado a la bartola con horizonte frente a mí!!!...
Sí, sí ...
¡ay!...
¡¡¡El pensamiento!!!"

1 de Enero de 2013

Me pregunto por qué tanta fiesta en Nochevieja. Vale, la Tierra ha conseguido completar, una vez más, su vuelta alrededor del sol,  365 días y casi 6 horas de camino. Fiestón, todo el planeta emborrachándose y felicitándose como si hubiésemos ido pedaleando los doce meses.

Imagino que la fiesta es la consecuencia  de la reflexión anual de sentirnos vivos. No está mal, se conoce que nos viene bien una reflexión por órbita. Pues vale. A reflexionar.

AUSENCIAS

Aquí va el último vídeo poema de Eduardo Yagüe. 

Eduardo es un poeta de la palabra, esto yo ya lo sabía, pero ahora se ha convertido de un golpe en un poeta de la imagen.

En su mano la cámara se convierte en pluma

de creatividad desbordante...

...y contagiosa. 

Podéis ver los anteriores en vimeo.com/eduardoyague

Que lo disfrutéis.

TIEMPO DE OCIO

La sutilidad que adquiere la esclavitud hoy día, dificulta su visión.

Los propietarios de los medios de producción cada vez son menos. El oficio de castañera en Madrid ha pasado de ser un trabajo libre para ser una producción del Ayuntamiento, los kioskos del retiro también los controlará el Ayuntamiento, los nuevos de Madrid-Río pedían unos avales de al menos un millón de euros para solicitarlos. La ideología está clara, sólo puede tener el que ya tiene.

Hemos vendido nuestros pequeños medios de producción, algunos pensando que con lo que les daban los chinos en mano estaban haciendo un negocio redondo, otros porque no vendían nada, competir con las grandes superficies es muy difícil, pero....
¿Por qué las grandes superficies tienen precios más baratos? Se podría analizar por un lado lo que les pagan a sus trabajadores y en qué condiciones trabajan; y por otro también cabría analizar dónde compran sus productos y a qué precio lo pagan.

Como consumidores hemos picado, compramos a quien nos lo da más barato, pero como se dice siempre, a veces lo barato sale caro. Ejemplo: cómprate una hamburguesa y cómetela, a las dos horas tendrás hambre, hazte un cocido y cómetelo, no querrás comer en todo el día.
Como consumidores de cultura y ocio la cosa también adquiere tintes muy sutiles, la cultura también está en las manos de tres (por decir un número) te venderán algo que no podrás decir que no, porque hay cosas indiscutibles, pero eso sí, ni te harán pensar ni te permitirán estar en desacuerdo, vamos como una hamburguesa.

Me estoy liando pero adonde quiero llegar es que la esclavitud hoy se llama CONSUMO te doy la sensación de libertad porque te dejo comprar todo lo que quieras, pero al loro, compra todo lo que quieras y serás mi esclavo, trabajarás para mi toda tu vida, te voy a poner a tu disposición luz, agua, gas, teléfono, internet, medicinas de todo tipo, pisitos monísimos, colegios de todo tipo, universidades, masters,  trapitos de todos los precios y todas las formas, grandes exposiciones de pintura, conciertos, ocio de rápido consumo y pensamiento masticable, viajes, etc etc. elige lo que quieras, cómpralo y págamelo, tienes toda tu vida para pagármelo, no tengo prisa, al fin y al cabo yo no soy un YO, soy un ente creado para convertirte en esclavo y perpetuar el poder de una clase, ayudado, claro, por otra clase, esa sí,  elegida democráticamente.

¡Vaya! ¡Haber elegido muerte!

Me ha salido la cosa muy pesimista pero es que no paro de pensar en LIBERTAD, IGUALDAD Y FRATERNIDAD, ¡tan cerca y tan lejos!

Un buen amigo mío dice siempre: "¿Y a quién sirves cuando dices eso?"
Espero no servir a nadie más que a mi propio pensamiento.

IP la serie.

Estreno 15 de Julio. www.iplaserie.com 
Un proyecto muy particular.

David

pinchando aquí tendrás más información

Ya ha salido el nuevo disco de David:

"Nocturnal op. 70".

Lo acompañan:

José Luís Montón y Teresa Barrientos 

Está en El Corte Inglés y la FNAC,  
   

... o debería estar.

Atracción Fatal!!!

Adela y los vampiros

Adela  ha visto un capítulo de las Monster High, (una High School tipo Melrose place pero inspirada en Harry Potter, para hijos de monstruos famosos) y me cuenta que Draculaura, (hija del Conde Drácula nacida en New Jersey, padre y madre también de New Jersey, de 13 años de edad): "no se ve en los espejos, se pone los pendientes pero no se ve, mamá, ¿cómo puede salir maquillada si no se ve?"

Adela cenaba. Se estaba comiendo un sandwich calentito de queso y jamón de York. Le puse la leche, le gusta "templadita".


Mi infancia es mi tesoro: la primera vez que supe que Drácula no se veía en los espejos fue viendo una película antigua. Christopher Lee no era Drácula. Aquella noche no dormí. Me levanté en la oscuridad. El espejo del cuarto de baño me llamaba provocador. No encendí la luz así no vería nada, pero no podía resistir la tentación de mirarme y no verme.

Primero de Mayo

Primero de Mayo en la Puerta del Sol.
Adela está enferma y me escapo un rato.
Ya es tarde, la una y pico...
En el palco, tonos hechos. Me cuesta dar crédito a esos charlatanes.
Comparto lluvia con la gente y disculpas con los paraguas.

La gente reunida me conmueve.
Palabras sin sabor, rancias, falta chispa, falta amor.
Y hacer...
¿se puede hacer algo?
Los políticos dicen que votar, no les creo, pero seguiré votando.

Una mujer me dice que cierran su Mimosín...
Un señor, sesenta y tantos, tras de mí, canta con su fuerza "La Internacional"... agrupémonos todos...

Y pienso...
pienso...
Nos han arrastrado, empujado, obligado al consumo desmedido...
y ahora nos echan de la fábrica...

La Tierra no puede con este consumo,
ellos se han dado cuenta...
y como buitres que ven peligrar su presa,
la cosa ya no da para más,
le han puesto precio a la salud, a la educación, al movimiento y
se lo pondrán a cualquier germen de vida.

El aire, que no me quiten el aire.

El 15 de Mayo, ¿qué pasa en la Puerta del Sol?

BOTELLAZOS

La alcaldesa Ana Botella propone cubrir los servicios públicos con personal voluntario: "Me niego a pensar que no se puede abrir una biblioteca porque no vayan a poder ir personas voluntarias a ponerla en marcha", asegura.
"Queremos voluntarios medioambientales, culturales, que de alguna manera se organicen para cuidar los centros públicos", añade la alcaldesa. Botella ha defendido que en el actual momento de crisis todos los ciudadanos deben "hacer algo por la sociedad".


Esta otra propuesta es mía para ampliar la cosa:

Que el campo del voluntariado no sea sólo el ámbito cultural. (Después de todo, a quien le importa la cultura, prescindamos de ella).

Rellenemos con voluntariado los puestos que sí son significativos y demos entrada a gente que de verdad quiera trabajar por y para la sociedad.

Ya en algún momento personajes de reconocido prestigio se han postulado voluntarios para ciertas tareas, vease el caso de Belén Esteban en la presidencia del gobierno, o el mismo Dioni y su ofrecimiento a hacerse cargo de la gestión del Banco de España. Si pareciera excesivo el puesto de presidenta para la Esteban se le podría dejar probar como alcaldesa de Madrid, y así se iría desbravando.

Para ahorrar algún eurillo más, yo propondría que el puesto de chófer de la familia Botella así como el de contable, médico, profesor de catalán, canguro de sus nietos y geriatra se cubra con algún voluntario, que hay gente con muchas ganas de ayudar.


Por cierto, parece ser que la Ley 6/1996, de 15 de enero, del Voluntariado prohíbe expresamente que un ciudadano realice cualquier labor en lugar de otro trabajador que realizase el mismo trabajo de forma remunerada, ¡¡¡¡menos mal!!!!!

PLATERO Y YO

De PASEO con David.

DESPISTE

Soy una mujer controladora.

Esto es una evidencia para mí. No sé para los demás. Los demás nunca te conocen como te conoces tú misma; resulta muy duro desvelar la verdad de uno.

No divago más. Soy una controladora, tengo un sistema operativo en mi cerebro de gran precisión. Está diseñado por mi abuela materna, la Bandina, probado y comprobado por mi madre y, siento decirlo, desperdiciado por mí. Porque, y entro en el meollo de lo que me preocupa, todo este sistema de control que me lleva a comprender y cohomprehender mi alrededor no me sirve para nada. (El verbo cohomprehender nisifica entender con apropiación de lo comprendido)

Me explico, el control es un sistema de conocimiento sincrónico, actúa sobre el aquí y ahora, resuelve el presente sin dejar poso. El conocimiento derivado del control se esfuma, no se acumula en biblioteca, museo o archivo adjunto. Conocimiento maravilloso por su ingenuidad pero frustrante, pues siempre parte de cero.

¡Oh, el poso! ¡Añorado y querido poso!


En todo este control se me ha colado un DESPISTE, controlar desde la atalaya no es caminar, y el camino sólo es camino si deja huella al andar.

Yo tengo un hueco. Soy como un agujero oscuro, casi negro, ni cimientos tengo dentro.

Estoy inmersa en la conciencia de mi vacío y añorando, como nunca lo he hecho antes, a mi desconocido poso.

MI SOBRINO

El joven atleta Samuel García, campeón infantil de triple salto






El atleta cesureño Samuel García Castro acaba de proclamarse campeón gallego en la modalidad infantil en el campeonato celebrado en Monterrei, Ourense, en la especialidad de triple salto. Esta medalla no fue la única lograda por el atleta, que también consiguió la de bronce en los 1.000 metros obstáculos. Su compañero Carlos Costas se clasificó en cuarto lugar en la especialidad de salto de altura, y sexto en longitud. Estos resultados vienen a refrendar el trabajo de todo el año de los atletas de la escuela municipal de atletismo de Padrón.
Samuel García en el centro con la medalla que recibió

SEMILLA

Primera flor de mi planta de tomate... está en el balcón...
no la riego mucho... pero florece.
La vida, una flor, un instante.


De un tomate comido a finales de febrero...
eché la semilla en tierra...
El arte, un hombre y una flor, un instante y la eternidad.

PATOCHADAS

Tantas cosas no escritas.
Borradores y borradores.

Un pájaro arrastra a otro muerto; mientras mis ojos lo ven,
el cadáver se convierte en la amante huidiza de un cortejo primaveral.
Aún vuelan los dos, el pájaro y la pájara jugando con su amor y con mi mirada.

Odio los GPS cada día es más difícil perderse, inútiles mis esfuerzos.

¡Increíble! Me he sorprendido pensando que la humanidad mejora.... estoy soñando, sueño...

Me cuenta radio macuto que para solicitar un chiringuito en el río/playa de Gallardón has de tener un millón de Euros en el banco, si no es así ni te preocupes en hacer la solicitud.

Centro Cultural Sanchinarro, un teatro precioso acabado de estrenar:
el suelo de tarima del escenario se ha manifestado cordillera del Himalaya y no es posible poner una mesa apoyada en sus cuatro patas, una siempre queda en el aire.
En todo el teatro hay un cable alargador de 15 metros y otro de tres, para todo el teatro, repito.
El telón no se puede abrir sin ayuda, se ha estropeado.
El montacargas también sufre de vejez prematura y ha de ser asistido por enfermeros constantemente.
La gran claraboya que adorna el patio de butacas impide hasta las 20.00 horas en invierno y hasta las 22.00 horas en verano que se pueda hacer un oscuro en la sala.

A veces conviene pensar que lo barato sale caro y mejor encomendar las cosas a quien sabe hacerlas y no a quien te las puede hacer o más baratas o más bonitas.


¿Sabrán lo que les espera?

MIS AMIGOS

La llegada de Adela, ya hace 4 años me ha cambiado la vida.
Sí, tengo que ser valiente y reconocerlo. Al principio me opuse al cambio, "no ... -comentaba ingenuamente a los colegas-... te trastorna un poco los horarios pero sigo haciendo mi vida".
A estas alturas y completamente desquiciada, me pregunto: "¿Mi vida? Pero, ¿qué es eso?"
Si yo ya no tengo vida, ... ni vida, ni amigos, ni farrapos de gaita.
Estoy despistada, lo reconozco. Algunos amigos se han evaporizado, o sufren procesos de putrefacción, otros se han momificado y alguno inesperadamente se ha solidificado. Pero puedo presumir y presumo, a pesar de todo, de una vida social muy compleja. Mis amigos son virtuales. Y no me refiero a que sean amigos de red, no, digamos que son amigos en la hipótesis, amigos por el milagro de serlo y no por la materialización de la relación.
En este sentido virtual soy feliz, sigo siendo amiga de Marina, de José Ricardo, de Juana, de Rosa, de Anabel, de Vene, de Nina, de Augusto, de Ángel, de Patri, de María, de Chus, de Angie, de Javier, de Jorge, etc. ... y sin verlos!.
En esta virtualidad he decidido incorporar a Leon Tolstoi a mi lista. Me gusta su amistad, y no quiero privarme de nada en cuestión de amigos.
Felices fiestas a todos, los que sois y los que seréis.

HOY NO ES UN BUEN DÍA

No sé qué me pasa... quizá estoy incubando un catarro... quizá sea la muerte del loro, que me ha hecho pupa... o quizá no es más que un ataque de existencialismo.
Este puente me ha echo naufragar.
Me rodeo de mis preferencias, en negro, naturaleza y humanidad ¿para qué andar con disimulos?

PIOLÍN ESTÁ HASTA LOS HUEVOS

La escena rompe el corazón.

Calle Alcalá, frente a la Diosa Cibeles, un Piolín con tamaño de Piolón, posa orgulloso frente a su plato de pedir.

De frente, una sonriente forastera le fotografía sin parar, "¡qué lindo!" se dice la mujer.

Y sin perder su sonrisa se gira y dirige su cámara curiosa a la Diosa de la Plaza.

Terremoto en Alcalá: Piolín enfurecido con el giro virginal, dejando el plato vacío se va a perseguir, mano extendida, la limosna que en su mente es el pago de posar sin rechistar.

"Es imbécil la mujer, no trabajo sin cobrar"

La mujer está asustada, Piolín no es de verdad, este señor que la persigue, la quiere molestar y ella solo lo quería inmortalizar.

No es fácil recaudar lo que nadie quiere soltar pero si ocultas tu intención esto te puede pasar.

Shakespeare: ¿traducción, versión, adaptación?.

De tanto en cuanto leo a Shakespeare, difícil, porque a Shakespeare no se le puede leer como se lee una novela,en cuanto pasas de la cuarta línea emprendes una aventura arqueológica en tu empeño por descifrar el texto, lo que te acaba por convertir en una Indiana Jones del teatro.

¿Por qué?.Pues no lo sé, quizá porque Shakespeare vivió hace 400 años y la forma de hablar de sus personajes está caduca (frente a la vigogrosa vigencia de su forma de actuar); o quizá porque los traductores de Shakespeare están caducos en si mismos y ponen en boca de los personajes del dramaturgo palabras caducas y expresiones oxidadas.

Y es que con Shakespeare no veo más que dos opciones:

La A/ Coger el texto, ponerte de pie y buscar compañeros de juegos, un Horacio, un espectro, un Claudio etc. y entre todos intentar entender (puro teatro)
La B/ Coger el texto,esta vez el original en inglés y armarte con al menos tres traducciones, (a mi la de Astrana Marín que no me gusta nada para ser dicha me parece imprescindible, Valverde, Pujante o la Fundación Shakespeare)para poder entender lo que pasa e ir elaborando tu propia versión.

Shakespeare no quiere traducciones, exige versiones, actualizaciones hechas con libertad e inteligencia (indispensable); no traduzcas a Shakespeare, pierdes el tiempo, inspírate en él, como él hizo y encuentra tus creaciones